Calais-Dover

potrei dirvi la verità

tutta la verità

oppure solo fandonie

potrei dirvi

dei pestaggi

delle torture

un pupazzo da abusi

raccontarvi che ho visto

mia madre assassinata

mio padre assassinato

i miei parenti sotto le bombe

che abbiamo affrontato

un’epidemia

una carestia

un genocidio

i soldi dati

a chi traffica essere umani

gli scafisti

l’agente di frontiera corrotto

i carcerieri con gli AK di contrabbando

i container in cui eravamo costipati

le barche da pescatori

la marcia per attraversare i confini

molte volte sono morto

di stenti

soffocato

malmenato

disperso

affogato

caduto sul fondo marino

ma non verranno mai

a riprendermi come i Bronzi di Riace

altre volte sono sopravvissuto

stato in centri di detenzione

di smistamento

di accoglimento

disinfestato

sbattuto a terra

umiliato

fatte battute

di cui non capivo il senso

deriso

derubato

ammanettato per ore

mi hanno chiamato

migrante

immigrato

clandestino

profugo

rifugiato di guerra

chiedente asilo

fuggitivo

migrante economico

dissidente politico

apolide

delinquente

disperato

mangia spaghetti

mangia patate

mangia rane

la cosa che ho sempre saputo

anche se sono lontano

da dove sono scappato

è che sono nato nel posto sbagliato

Black Stone Cherry

Chet Baker

Chuck Berry

Signore Molto Stanche

sono solo le sette di sera

& il mondo è costretto ad oscillare

tra sirene dei camion dell’immondizia

& signore stanche dell’ultimo turno diurno

non c’è verità che tenga

sono rinato qua & là

solo per un ultimo giro

chi viene, chi muore

la gente autoelettasi a profeta

in patria & non

chi scende per primo dai mezzi pubblici

per correre verso un pasto riscaldato 

JJ Cale

John the Revelator

0,4

possiamo dire che quella volta è stato del tutto strano. parlavo a voce bassa, molto bassa. e la mia voce, quando è così bassa, può essere confondibile. non aspettavo quella gente così presto. sono venuti da noi e ci hanno fatto molte domande. io li guardavo in faccia. ho dovuto spegnere il televisore e farmi versare qualche cosa da bere. vedo il mondo per quello che è. c’è sempre qualche ragazzina che vuole fare la soubrette, c’è sempre qualche liceale con i soldi in casa che pensa di essere l’intellettuale che cambierà il mondo, che farà il cambio della guardia. Sedici Anni. uno sbaglio detto in modo confidenziale. E’ inutile andare avanti. di cosa vogliamo parlare. siamo usciti per 16 anni. ogni notte affamati per un potere. parlatemi delle loro preoccupazioni. le loro grida quando non filtra niente tranne che la saliva, la lingua cotta e morta nel tuo palato. chi è quel ragazzo così speranzoso in uno scatto su una parete bianca. qualche volta l’umanità viene chiamata ombra o spazzatura. coste dei confini. nessuno ama tollerare certe situazioni. soffia pure nell’intollerato, ragazzina all’angolo, sotto al semaforo che ti guarda. 

Posti senza Scomparsa

hai cercato

di fare le cose

un po’ più grandi

di quello che erano

un rapinatore

solo

1 contro 1

in un mondo tutto verde

tutta una città da rapinare

o proprio solo niente

una città dove ritirarsi

& nascondersi

Contemporanea

http://www.lafeltrinelli.it/libri/alberici-niccolo/contemporanea/9788898838417

0,3

nessuno può mai predire una guerra civile. guardarci in faccia col nostro avversario, il nostro nemico più intimo. il dramma dei primi anni di adolescenza. tutto si chiude alle 8.00 di sera. seconda ordinazione. una schiera di persone finché non ne conosciamo il nome. ma non riusciamo ad uscirne. un lungo tempo di viaggio. i preti che sbagliano. una completa ammissione. quella voce narrante. ci sono errori che facciamo e che ci portiamo avanti per decenni. il cristo. chi è. cosa vale da noi. confessati cattolico. confessati cristiano, tu che cammini. ammetta, si penta e tutto sarà perdonato. la stagione, quest’anno, non ha ricordi. vi dico che non ho ingannato la vostra famiglia. l’insegnamento del perdono. donne che passano, madri che muoiono, padri e nonni andati. il demonio non esiste. il demonio siete voi, come quello che diceva che l’inferno sì che esiste, l’inferno sono gli altri. parole sentite per strada. mi piace riportarle messo in un angolo di una bar e quindi farne un classico racconto di viaggio. a volte bisogna reagire, solo per vivere. bisogna fare tutto a pezzi e andarsene. non importa chi lasci dietro. troverai sempre qualcuno di nuovo. persa una testa, ecco che arriva la moltitudine. chi sei tu. i tuoi capelli crescono. strane cose sono capitate ai complici di questa messa in scena. sappiamo benissimo che un giorno. ero veramente fuori quella notte. lanciato, perduto, scaricato. non una donna fissa, non una famiglia. non molte donne. cercate in voi stessi. dite una sequenza di menzogne ben dettagliate concatenate da una sequenza logica e vendetela come la vostra bella vita. fantastico. non credete? ero messo male. non sentivo cose del genere da tempo. i più vecchi e i più giovani. persone a disposizione nei quartieri. i distretti, i circondari. le cose hanno un inizio. poi iniziano a contorcersi. la vita strappata di dosso. prostitute di tutto il mondo: il marchio interno non si può cancellare. nessun demone o diavolo dentro di sé. bella scommessa. la gente torna a casa prima che il prossimo crollo finanziario picchi la nazione. contraddizioni. lei dice a lui: ma tu mi ami? niente di tutto questo. chiuso in una camera a guardare tutta la serie. ray donovan. l’avete visto. un cazzo di figlio di puttana spietato, perfetto. un cazzo di perfetto figlio di puttana. ma cos’è questo parlare. pasto nudo-cronenberg alle 3 del mattino perché dormire è come portare una notizia da nessun posto. ho visto un corridoio, ho visto uno spazio di cielo. roba da poeti-checche. roba che senti alle 3.00 del pomeriggio alla radio pubblica. il juke-box e il battitore di cassa sono un vero delirio stasera. sto bevendo la birra sbagliata, ho scritto la storia sbagliata, sto con una donna che non mi piace. ritornatevene dal buco da dove siete venuti, direbbe ray donovan o heisenberg, il grande chimico.

Nick Cave and The Bad Seeds

Neil Young

0,2

verità, verità, verità: un altro pezzo di testimonianza alterata, quello che possiamo sapere. tutta quella gente era così piena di vita. alcuni fatti, alcuni inguardabili. gli ultimi due sopravvissuti. e poi noi sappiamo del mondo. visto questo, visto quello. ad un certo punto, tutto è diventato una storia differente. corpi mezzi abbandonati nelle ore grigie, nei parcheggi fuori da distributori incendiati. quanti sono così attaccati alla famiglia, un'ica incontestabile ragione di vita. ALTROVE, etimo. che è diverso in qualsiasi maniera da quelle cose di cui si parla o s’intende. 1821, nascita. il giorno in cui io fui nato. Dostoevsky pubblicava il signor procharcin. ho capito, in là con gli anni, il perché scrivesse alle 4 di mattina. scorie di vodka, decenni di vodka, povero fedor. quei romanzi senza fine, quelle pietre miliari abbandonate nei confini di un impero che poi sarebbe stato rivoltato. perché mai uno dovrebbe leggere un racconto di 150 anni fa con la storia di un impiegato statale che muore sul proprio materasso infarcito di rubli. a chi interessa una storia del genere. a chi può giovare. termine della notte. parole. almeno, tra poco, termine di un altro mese. un riavvicinamento tra moglie e marito in una serie televisiva. tutto è scontato in tempi come questi. ma a dirla tutta, si cerca di andare avanti, fedor.