La Famiglia Klimcko, 7

Ero là, come tutte le notti, e tutti le notti con quell’odore in quei luoghi che si chiamano boschi in altre regioni del mondo. Le paludi. Casa. Terra. Acqua. Fango. Animali. Piante. Corpi sepolti. Membra che affiorano. Non spaventatevi di voi stessi. Siete tutti così soddisfatti quando cadete in amore. Con una donna. Poi se ne va. Con un altro. Muore. Se ne va col prete. Col Pastore. Magari, EM Fottuto Klimcko. Avete un difetto. Che è la cosa più facile e basilare del mondo. La fine delle cose. So cos’è la verità. L’ho sperimentata miliardi di volte. Ma voi volete starne distanti, nella vostra casetta di legno del centro commerciale. Voi volete stare nei vostri boschi su misura e vivere come dei piccoli cani su misura. Miserabili. Il bosco è vero. Il vagone 49 è vero. Qui si muore. Qui si muore. Su un treno. Bambini, detenuti, innocenti. Siamo tutti innocenti. La vodka che bevo è vera. Sono troppo consapevole? Io conservo le vostre parole. Parlo per frasi fatte? Vediamo quando mi avete davanti, sulla vostra cara e dolce porta di casa. Voi, la fdk. Famiglia Klimcko. Le due bambine. Intrappolate. Volete che non abbia visto i segni. Vogliate che non senta. Vogliate che non veda. Vogliate che non vi venga in faccia a vedervi. So come uccidere un uomo in fretta. Mi dispiace. E’ il mio addestramento. E’ il mio addestramento. Il mio passato. La mia collisione con il verbo. 14 ore. L’avete fatto prima? Sparare, vivo o morto ad un uomo, una donna? Sto per andare. Sto per venire, Malika. Di cosa parlavamo oggi, quando ci amavamo. Raimond Carver. Le persone. Le stelle nere. Il re giallo. Ho questa donna che vive nei boschi, sola. Nelle paludi. Ed è la cosa più pulita che conosca. Nessun processo. Nessuno che possa accusarla. Nessun vantaggio. La vedo qualche volta al mese. Una scultura buia. Impenetrabile. Di che cosa volete parlare. Di che cosa siete fatti quando siete il niente come voi. Bere come matti e mettersi al volante, ma essere sobri a destinazione.

La Famiglia Klimcko, 6.

L’incidente era avvenuto in un’ora non meglio precisata, si parlò delle 6.41, ma il lasso temporale arrivava secondo alcuni, fino alle 8.52 del mattino, e la scena per la polizia municipale non fu facile, visto che il ventre molle digeriva ancora (caffè pesantemente zuccherato, paste piene di dolcificante, chiamiamole come ci viene più facile, brioches, ciambelle, forse scommesse perse alla corsa dei cani). Il vagone numero 49 era riverso in mezzo alla strada principale. Completamente ribaltato, pessimo presagio e pessima vista il sangue, in parte già rappreso, che colava dalla porta di sicurezza, un sangue nero, fuligginoso, tragico, dannatamente greco. Tragedia Signori - la nascita della. Che cos’è questo mondo che siamo costretti a vivere, a guardare, a ricomporre. Ventisette corpi deformati, dilaniati nelle parti più impensabili. Inerzia. Tre bambini, due gemelli maschi e una bambina, un’estranea. Che cos’è che siamo disposti a fare. In definitiva, non siamo il risultato addizionale delle nostre scelte. Siamo un ammasso di cose non dette, di incidenti stradali, ferroviari. Siamo quella petroliera lunga duecento venti metri che continua a sversare da decenni, per stanchezza. Il prezzo delle nostre quotidiane nefandezze. Il vagone aveva travolto una scolaresca e non aveva risparmiato il bus che trasportava i detenuti. Angeli innocenti e peccatori incalliti. Puro e disposto a salire le stelle, la gloria di colui che tutto move. Questo è lo stato purgatoriale a cui siamo ridotti, questa la nostra destinazione celeste. A quell’ora la biblioteca di stato era chiusa ed il mio impiego, il mio trascorrere le giornate là, era la cosa quanto mai più lontana; nella mia testa, nel mio corpo, nelle mie gambe. Il treno era mezzo vuoto, correndo a velocità ridotta. Dovetti tenere la testa a quella poliziotta. Ansimava. Vomitava. Mi diceva che sentiva montare il sangue nella trachea. Mi trovavo lì, visto che stavo perlustrando l’area, a mio modo, e stavo guardando la città, la mia piccola cittadina di provincia, il mio universo circolare, piatto. Quel giorno volevo chiudermi in un cinema dalle undici di mattina in poi e nel pomeriggio bermi qualche birra al bar di Eveline e quindi succhiarmi vodka ghiacciata mentre la tv avrebbe trasmesso la corsa alle primarie, anche se il risultato era la cosa più docile e scontata del globo terracqueo. La carrozza di testa era stata sbalzata a distanza di una decina di metri. Assistere ad un incidente del genere non è il migliore viatico per un uomo che sta ricominciando. L’ennesima volta. Si dicono tante cose e molte sono inesatte. E loro, I Klimcko. La piccola famiglietta deviata. La loro felicità attraverso i vetri dei finestrini della Mercury. Al posto del bus dei detenuti, al posto della scolaresca potevano esserci loro,  con le loro gioiose, plastiche e gommose facce nella Mercury. Non tanto le bambine, non ho propensioni infanticide. Ma lui, il santone. Il Pastore. La faccia di Ebner Maria Klimcko su tutta la principale.

Così Coraggiosa

un santo un giorno

un santo

un altro

dai che morirete

tutti

tranquilli

nei vostri letti di saggezza

dai,

che sarete longevi

dai che prenderete una moglie

avrete un segno

chiamato figlio di un altro

questi siamo noi

cuore

fegato intestino

sotto leggi incredibili

(credimi che sono stato con le perle

con le sorelle dorate

e con i porci in definitiva)

che quello che ho visto

mi ha toccato

non mi ha reso migliore

mi ha solo fatto

quello che sono

Animali da Trapianto/Facciamo solo quello che ci dicono

dai che avevo questa ragazza

ve ne avrò parlato

almeno venti volte venti

lei ha tutti nomi di questa terra

i suoi frutti

sogni chiamati

faremo quello che ci dicono

le stagioni sono aperte

e la caccia significa sangue

tutto è pronto

animali da trapianto

nessuno escluso

Entrando in JKS Sq.

entrando in jackson sq.

e c’erano le soliti quattro negromanti

la Signora L.

di cui non posso fare il nome per esteso

Josephine B.

Maureen Alcione

& Susie Munchhausen

una era un po’ mia madre

l’altra mia nonna

l’altra mia zia

& Suz mia sorella

luna a tre quarti

anzi

sette ottavi

sulle pietre prima del fiume

sane e vecchie idiozie come questa

solita vecchia storia

la tenevo per mano

una delle vere ultime volte

che l’avrei vista

ora qui non ne faccio il nome

visto che quelle poche lettere minute

che componevano il suo nome

riempirono le cronache mortuarie locali

per poco meno di una settimana

ogni tanto

quando sono in st. ann

o in pere antoine

mi sembra di averla addosso

la sua ombra è estesa

bevevamo lynchburg lemonade

perdevamo il senso del tempo

ed era mio compito mettere la musica nel juke boxe

la domenica prendevamo la macchina

fino al vecchio juke joint restaurato

e mangiavamo gamberi e pesce cotto a vapore

non dicevamo né facevamo

niente di particolare

o di straordinario

come di solito la gente

pensa di fare

o di essere

tutti così straordinariamente necessari

che di fatto sono inutili

ammetto che qualche pensiero sconsiderato

ed inconfessabile

faceva parte del nostro repertorio

e forse che molti discorsi fatti

erano del tutto inutili

visto che non l'ho aiutata

e che ha fatto quello che ha fatto

la signora L.

a dicembre

mi ha detto

guarda che viene ancora a cercarti

ma non so se la riconosceresti

tu non credi agli spiriti,

giusto?