La Cosa più Comoda

un altro giorno

stando distante

proteste per le strade

i vicini di casa

per tuo fratello

per tua sorella

gente uccisa nei quartieri

nessuna di queste cose ci tocca

il coraggio

solita camera di albergo

lei è chiusa in bagno da due ore

piange suo padre

piange perché non può fare altro

&d è sempre stata la cosa più comoda

gli uomini che vincono

quelli che perdono

eventi tragici nelle nostra ossa

cosa importa

chiedo solo un rye

ma non c’è nessuna
forma di compassione

qui a dallas, texas, oggi.

La sua faccia è sempre così allegra

lei è appena andata

a letto

vedo le costellazioni

come se fossi sempre stato a casa

senza essermi mai sposato

quando mi guarda

quando bevo

quando scrivo

quando telefono

la vorrei morta

abbiamo divorziato 3 anni fa.

Sabato/11 del mattino

é un sabato

caldo

senza gente

con le donne

che pensano alla fantascienza

e quelle ancora più

certo che lei amasse

le corse

e le scommesse

baton rouge

amarillo

corpus christi

cosa importa

all’occhio della fenice

che si espande

ecco, lei, a quel punto della serata, ha iniziato a parlare stretto, molto stretto, era tutta improfumata, parlava di dischi di dischi, di amici, poi è andata in bagno per sistemarsi la mascella ed ha ripreso a parlare tutta composta, altro drink, rossetto, un cristo per i corvi, quindi poi mi ha detto del battello, piena di saturazione, un’antenna nel gabinetto di atena, una laurea qua e la al pireo, luci al neon prima che la primavera cada, è tutto un crogiolarsi di questo sabato, foce del delta

quando le vedove vestono di blu e citano jung

quando il marito omosessuale va dove andare

quando le nonne scelgono giovani al telefono

fuori dalle luci

prima degli sciacalli

di un paesi per vecchi

è solo un cinema per gente

che non desidera altro che il sesso come informazione

la mia guerra, la mia religione, il mio passato

una giovane madre cammina

si ferma ad un semaforo

non ha niente con sé

la giovane madre

era una ballerina

e nei 70 a times square.

P.,3.

Là, nelle vie isolate. Barranquilla, Colombia. Il 1982, Pablo. Un sabato. Pablo era ebreo. La verità per lui non era un dado tratto, ma tutto stava nella Bibbia. Nel Libro. La canzone è stata in giro per tanto tempo ed è ora che torni a casa. Cosa c’è di più intimo del proprio nome. Questa vita vissuta, questo racconto totale, questo odio che parte dalle scarpe che indossi. Puoi piacermi ancora? No, il tuo turno è passato. Prendo queste parole dal taccuino di Pablo. Pablo, Pablo, Pablo. Pablo a Stoccolma. In Platea. Prima che attraversasse la linea. Il Nobel. Pablo il comunista libertario. Pablo il capitalista affamato. Cos’è il comunismo, poi. Cos’è il socialismo. Cosa è stato. Solo una storia che ci siamo raccontati per oltre un secolo. Abbiamo illuso le masse. Ci siamo messi al tavolo con loro ed abbiamo puntato alto. Li abbiamo strizzati. Chi sono le masse. Chi sono le persone. Puoi darmi una risposta. Pablo parlava e non c’era mai una linea definita. Lo vedo adesso, a Lisbona. Era il ’78. Ogni tanto parlava di diligenza. Scomodava parole dal suo vocabolario. Poi si rifugiava nella vodka per mesi. Lo potevi trovare davanti all’Empire State Building per giorni. Stava, fotografava, si distoglieva. Era sempre una fonte, un fantasma, un’idea che appariva e poi mi chiedeva Dove è Maria? Dove è Clara. Là, nelle vie isolate. Vissuto per mesi. Barcellona.

P.,2.

1980. Un lunedì. Vienna. 15 dicembre. Pablo deve andare a fare un’intervista a Wiener Zeitung. Paula, a suo dire, l’amore della sua vita, l’ha respinto una volte per tutte - lui dice. Pablo ha quarantasette anni e non si è mai saputo molto di lui. Genitori morti in un incidente stradale (falsità), era a New York nel ’77 quando c’è stato il black-out. Questo è vero. Ho visto delle foto. P. è a Vienna ma vorrebbe solo essere a Berlino, allo zoo. Ogni Quartiere, Una Vita. Lo scriveva da più di dieci anni, qua e là. Forse appena poteva. Non posso parlare. Parlare a Clara. Clara è, era la madre dei figli di Pablo. Io ero solo l’amante di Clara e Pablo l’ha sempre saputo. Quando ho avuto il premio per il mio libro, quando sono stato a Los Angeles per il mio articolo, io e Pablo ci siamo quasi ammazzati. Chi è che veramente, tra noi due, era il più intelligente? Chi scriveva meglio? Io. Ma lui era sempre avanti. Sempre più elegante, sempre più fatto, sempre più brillante. Io l’ho guardato per vent’anni, arrancando, di continuo. Ma cosa sappiamo di tutto questo. Del metterci in piazza. Del metterci l’uno contro uno. Un lunedì a Vienna. Cerco di trovarmi compagnia. Spartitraffico in autostrada. Ho comprato dei libri da mettere sulla tomba di P., se mai ne avrà una. Parliamo di Barranquilla, Colombia.