N.O./37

Le 4 di mattino di fine dicembre

diceva il Maestro L. COHEN
ma quello che abbiamo dato a lui

non è qualcosa che viene ripagato

ripuliti per mesi in una stanza di motel ad Albuquerque

quando nessuno sapeva che dopo le 2

dovevo mettere un tavolo &d una sedia

contro la porta per non far entrare nessuno

per non sentire frasi come
ti vedo meglio, ti sento meglio

fai faville dio santo

LA TUA MACCHINA DA SCRIVERE!

tutta quella frenesia tipica dei ventenni
che vogliono fare gli scrittori

dominare il mondo con il loro primo libro pubblicato

& che non sanno che non ne basteranno altri undici

andando in giro

inondando le strade di parole

bivaccando bar, casinò, strip club

& molte altre cose come chiese & cimiteri

vantarsi di un sigaro appena acceso

sulla gloria di un mondo che sta crollando
sono io, sono io il nuovo profeta
& qualche volta queste cose succedono

in una libreria, in una biblioteca
ad una mostra per i tuoi scatti sulla decadente America del XX Secolo
un doppio album di Dylan comprato in uno scantinato di Amsterdam

per una partita andata male di xxxxxxxxxx

nessuno conosce il tuo intervistatore

mentre nessuno ti conosce veramente
& allora ti chiudi per giorni nei bar
o nelle camere di albergo che ti avevano tolto per strada

proprio quella notte di luglio in cui Whitney
prese a riversare le pupille per una pastiglia di troppo
IL GRANDE TRENO TRISTESSA di JACK KEROUAC

sono solo le porte del paradiso amico, allontanati.