N.O./50

sta piovendo sulla città
& non ho alcun posto

dove andare
magari sotto il portone

di questa casa sbarrata
una volta piena di vita
dove mi mettevo
con le spalle contro il muro di mattoni
& facevo l'indulgente & criticavo
giusto la gente che passava
prima che arrivassero

almeno le quattro
o qualcosa di simile
che desse un senso alla giornata
ha piovuto dappertutto
in città in casa nostra in chiesa
nel nostro rifugio
dove mia madre mi ha concepito
dove volevo che il fiume mi annegasse
tutto quello che desideravo
qualche decennio addietro.

N.O./49

Poco prima delle praterie
dentro nella miniera
dentro per anni
dentro, chiuso - stagioni
lungo per i campi abbandonati per miglia
di solito qua non piove mai
come dice Johnny Cash
ma una donna è morta, forte
è stata uccisa
parliamo di dieci anni fa
non che molti abbiano notizie in merito
non so chi l’abbia messa a terra
ma so chi devo andare a prendere.

N.O./48

Un’altra notte
per i padri & le madri di questa terra
a guardare l’Atlantico inghiottito
fino alle montagne alle coste
& alle sabbie bianche & benzene
del morto stato del messico
dias de los muertos intra nos
qua dove il fiume padroneggia
diluvia dilaga allaga seppellisce
una volta per tutte le memorie di
John Lennon Jerry Garcia Bob Dylan
Allen Ginsberg WS Burroughs Jack Kerouac
& di chiunque altro
ne venga a contatto
qui dove il fiume esaspera i nostri occhi
& ci rimanda sempre allo stesso posto
nessuna soluzione per le ruote che girano
la strada si contrae come l’alveo inzuppato
di lettere d’amore gettate & mai finite
di testamenti nascosti nei bagni delle stazioni autostradali
di bare gettate nel fango insopprimibile del cuore di questa città
non ci sono romanzi da iniziare
libri da leggere o da scrivere
bene, quindi scelgo l’undicesima casa
& ripongo la speranza di perdere il controllo
per un’altra notte
che siano le fanfare irlandesi
& dio redivivo a svegliarmi.
Nelle foreste del nord-ovest stanno tutti bene.